Sauvez Willy !

- William, my dear, je vous rappelle que le queen attend votre songe

- Quel song ? Je ne suis pas chanteur, moi !

- Songe ! Your songe. N'avez pas dis, vous, que vous écririez une story à propos de votre rêve de la nuit de l'été ?

- Oui, bah, j'ai pas que ça à foutre, milady

- Quoi ? Qu'avez-vous d'autre à faire, mon dear ?

-  Et bien, chercher de l'or, darling, chercher de l'or. Vous savez bien que c'est mon seule passion !

- Dans le Tamise ? Vous comptez trouver de l'or dans le Tamise ?

- Ici ou ailleurs... Sachez que l'important c'est de chercher avec le cœur. Même un puit dans le désert, si on y croit sincèrement, on le trouve.

- C'est encore votre ami Syntex qui vous a mis cette farfelue idée dans le tête. Vous savez bien qu'il n'a pas les pieds sur terre.

- Parce que c'est un aviateur ! Oui, il plane un peu mais, qu'est-ce qu'il écrit bien. C'est un prince des mots.

- Tiens, c'est à lui que la Élisabeth queen devrait commander son pièce. Il lui torcherai ça en moins de deux.

- C'est un frenchie mon ami... et vous connaissez le méfiance de la reine pour ces mangeurs de grenouille.

- De toute façon moi, je n'en suis pas capable.

- Oh, cessez de vous déprécier, vous avez le plume alerte et du temps à revendre. Non, votre problème, c'est que vous êtes un horrible fainéant, my friend. Tiens, savez vous pourquoi my tailor is rich ?

- Heu... parce qu'il a piqué dans la caisse !

- Non, parce qu'il se remue les aiguilles, lui. Sept d'un coup, le vilain little tailor, vous m'entendez ? Il en a cousu sept d'un coup !

- Grand bien lui fasse... Qu'il passe à la broderie à présent. Ou au tricot !

- Évidentely, c'est pas comme vous, qui en êtes toujours à la page 2 de votre maudit roi Harpe

- Lear.

- Pardone ?

- Il s'appelle Lear. Le roi Lear.

- Oui, bah il s'appellerait Clarinette que ça n'inspirerait pas davantage vous.

- C'est ce que je dis, my beautiful Cordélia. Écrire, c'est pas mon truc, laissez-moi chercher de l'or.